Pausa con Radiohead

Después de haber alcanzado los 41 grados centígrados, la ciudad se refrescó con las primeras lluvias.Extraño porque siempre tardaba en llover.Pasé dos semanas de chamba intensa.Clases en la mañana,tres-horas clase en la maquiladora y dos más por la tarde.Bueno.Tengo que hablar de mis alumnos de la maquila,pero no ahora.La carga de materias se ventila la semana que entra y habrá tiempo.Así funciona este sistema abierto.Se dá una materia en 15 o20 horas,según sea el caso,si son entre semana o los sábados.En fin.Ahorita solo leo los blogs de los vecinos y escucho

un MP3 de Radiohead.Me acuerdo cuando escuché el Ok Computer en el invierno de 1997.Los 1990s.Velocidad y depresión.Pero de pronto se me ocurre pensar que es muy pronto para hablar de esa década.Si, en este momento es muy pronto para hablar de cualquier cosa.De mi máquina de escribir o de como finalizó la biografía de Reed que estaba leyendo.De los libros de Balzac que estaban regalando en la biblioteca y de una revista que me encontré llamada Janus cuyo subtítulo rezaba:"la Historia ¿tiene un sentido?".De una serie de televisión inglesa que vi anoche y de las bellas montañas de piedra y cal que rodean la ciudad.Pero nada más quiero escuchar Pablo Honey,el primer album de Radiohead.Es veloz y melancólico.

Discovery Kids y el Ser

Recuerdo un texto de Julio Ramón Ribeyro donde dice que los niños son algo así como bárbaros que penetran de pronto al mundo supuestamente apolineo y ordenado de los adultos.Tengo un sobrino de 4 años.Cuando mi hermana lo deja en la casa mueve y desordena las figuritas del librero,abre puertas y se mete a los cuartos a saquear.Jamás en la vida se me ocurrió pensar que algún dia iba a tener un sobrino.Pero ahí esta.Lo peor de todo es que como invitado le corresponde el control de la televisión.Discovery Kids toda la tarde.Voy a mi cuarto a ver si no revolvió mis cuadernos o tiro algún MP3.Regreso a la sala y en el piso hay carritos,piezas de rompecabezas y envolturas de dulces.Decido ir a encerrarme en mi cuarto pero de pronto veo el programa que en ese instante pasa por la tele.En una animación un cerdo adulto de sweter y gorra que lee The Times, cuenta anecdotas a tres cerditos de pantalón mezclilla y tenis converse.Luego empieza una caricatura donde un perro rojo gigante llamado Clifford, juega con una French Poodle simpática llamada Cleo.Hay un niño rasta que los ve jugar y pasarsela muy bien,pero su padre lo regaña y lo pone a limpiar su cuarto.Trabajos,razones.De pronto el niño decide que quiere ser perro.Se acuesta y sueña que lo es.Cabron,esa idea de que el ser humano en el fondo de su corazón quiere abandonar la jaula del pensamiento y regresar a un estadio anterior a la Razón la había leido en Maria Zambrano,esta en Heidegger y Paz la usa aplicada a la poesía en El arco y la lira.Encontrarla en una caricatura se me hace curioso.El caso es que el niño rasta,ahora perro rasta, se pone en contacto con los perros y habla con ellos.Claro,los humanos de la caricatura oyen puros ladridos.Juegan en la playa,merodean entre los botes de basura y saltan cercas.Están a toda madre.Pero luego el perro rasta ve jugar a sus antiguos amigos futbol.Los extraña.La escuela es jodida,dice,pero la extraña.Sonreímos y no creemos.En fin que el niño despierta y esta contento de ser humano otra vez.Vaya.Es verdad que hay una obseción por las culturas milenarias,las religiones,lo auténtico,las tradiciones o que sé yo, donde se supone que vamos a encontrar ese Ser supuestamente perdido por la Razón.No sé que pensar.Me muestro esceptico ante esa idea.Unos dicen que "eso" que perdimos se conserva un poco en la infancia.Volteo y mi sobrino no se ve.Voy a la cocina y la puerta del refrigerador está abierta, la bolsa del pan blanco en la mesa,abierta tambien.Camino hacia el cuarto de mi mama y ahí está el niño a toda madre,viendo un superrayado libro para iluminar y comiendo un panesote que tiene encima como 5 rebanadas de salchicha desparramadas.No se ve mal.

Sitios de Internet

No tengo computadora en casa,lo cual es una lata, pero suelo ir a dos lugares a teclear este blog.
Uno es en la biblioteca central de la universidad,donde con una identificación te prestan una compú por una hora.Ahí me llevo un borrador de lo que voy a editar y lo escribo a madre.Otro sitio es un centro de internet cercano a Plaza Vallarta y a la calle Sicomoro.El lugar es amplio y por fortuna ventilado.Hay unas 46 maquinas separadas por abiertos cubículos.Y por seis pesos la hora tienes acceso a este pinche aparato que ha centralizado nuestras actividades.Oyes música,
revisas tu correo,lees los periódicos y escribes tu blog.Solo le falta un programa de alimentos y bebidas.Me lo paso bien.

Dar clases en las maquilas

El director de la escuela me dijo que se prestaba el servicio de Preparatoria Abierta en las maquiladoras y que me iba a mandar a dar Metodología de la Lectura en Jabil.Joder.Esta es una planta ubicada al norte de la ciudad,mas allá de la Ford,en un area industrial que no conocía.La clase iba ser a las dos de la tarde,asi que a la una treinta ahí estaba en la avenida Colón,esperando un camión que me llevara para allá.No sabía que pensar.En el camino pasamos por la CTM,la Villa,la Huerta Legarreta y aún no sabía que diablos iba a decir.Las señoras,muy gueras y muy quemadas por el sol,subían y bajaban con sus bolsas. Unas chavas con lentes oscuros y uniformes deportivos que decían bachilleres 8 ocupaban la parte trasera del vehículo.Daba gusto verlas.Pero no dejaba de revisar mi libro del curso.Por fin dimos vuelta en Homero(juro que así le pusieron)y luego en Avenida de las Industrias.Ahí estaba,tras un largo estacionamiento,ese inmenso rectángulo blanco de concreto(¿o de hormigón)Atravesé la hilera de autos mostrando una identificación al guardia.Un kilómetro después ya estaba en la puerta.Crucé el torniquete despues de pasar por otro guardia y una revisión de mis pertenencias.Luego casilleros,por donde circulaban unos tipos con su infantable bata.Entré al area de trabajo y en la nariz se me restregó ese horrible e inconfundible olor a plástico y cable. Ahí estaban en chinga tras la linea, mis alumnos.Subí en elevador al tercer piso y entré a un área de oficinas.La intensidad del aire acondicionado hacía que me bajara las mangas de la camisa.30 cubiculos estrechos de fierro y macropan antes de llegar al salón.Saqué la llavé y entré.Era muy tempra,aun no habían llegado.Toqué el escritorio,probé la silla giratoria.Puse el libro del curso frente a mí.¿Cómo chingados iba dar clases de Metodología de la Lectura a unos chavos que están a madre desde las 6 de la mañana,quitando y poniendo componentes,desatornillando y ensamblando aparatos frente a una banda giratoria eterna?Me sentía idiota.

Fuego en el aire

Hoy llovía fuego sobre la ciudad.Salí de la chamba a las dos de la tarde y todo ardía muy arriba de los 30 grados.Mi primer día de calor intenso en Chihuahua despues de algún tiempo.Llegué a la casa practicamente a desnudarme.Tomé la jarra de agua del refrigerador y acabé con ella.Pero no estaba molesto o alterado con el calor.Todo era evocación para mi en ese momento.Recordé cuando de niño salía a la tienda descalzo.La banqueta estaba tan caliente que mis pies no podían resistirlo.Regresaba a la casa a ponerlos bajo la regadera.
Puta,parece que no han prendido el aire acondicionado en la casa desde el verano pasado.Va ser necesario subirse a la azotea para cambiarle la paja.Pero no ahora.Ahora quisiera aventarme a una alberca pero no tengo una.Me queda la regadera.

Cruda

Hoy me levanté a las 7:30 de la mañana,crudo.En la televisión,Pinky y Cerebro,dos ratones de caricatura,intentaban robarse la estatua de Abraham Lincon.Pero no pude verlos.Por su trabajo,algunos chavos optaron por tener 6 horas clases los sábados en ves de ir a la prepa entresemana.Me esperaban algunas clases.Tuve bastante chamba durante la semana,pero por esta tarde vamos de nuevo con el blog.

La novela perdida de Malcom Lowry

En octubre de 1932, mientras viajaba en su Bentley convertible por las calles de Londres, Ian Person, editor de Chatto and Windows, extravió accidentalmente el original de Ultramarina, la primera novela de Malcom Lowry.Person confiaba en que el autor tuviera una copia, pero no era así. Lowry tenía menos de un año en la ciudad y se dedicaba a pasear de bar en bar por el barrio obrero de la Plaza Fitzrobia con su ukelele en una mano y una botella de ginebra en la otra. Cuando el editor le comunicó el extravío, el rostro colorado y ligeramente regordete de Malcom apenas se inmutó, y dijo que sería capaz de volver a escribir la obra si le daban el tiempo necesario. Los de la editorial aceptaron y el escritor se dedicó a hurgar en sus cuadernos y cajas de madera de su desordenada habitación, con la esperanza de encontrar una libreta de apuntes, la que había iniciado apenas unos años atrás, cuando terminó su corta carrera de marino a bordo del Pyrrus y se desilusiono de “aquella exagerada inmensidad nauseabunda del mar.” A él no le había ido tan bien frente al mástil como a su héroe literario Jack London, sobre todo porque su trabajo mas duro a bordo consistió en raspar la pintura de las manivelas. Ultramarina era la
clásica novela de iniciación, donde un joven entra en la madurez en medio de todo tipo de adversidades, y estaba inspirada en las tempranas experiencias marineras de Lowry que lo llevaron a Medio Oriente y Japón. Al no encontrar en casa nada que lo ayudara a reconstruir esta novela, Lowry se dedicó a recorrer la media docena de lugares donde la había escrito con la intención de estimular su memoria: desde el puerto de Liverpool hasta su precaria habitación sin luz ni agua en el área de Blomsbury, en Londres. Todo fue en
vano, incluso la relectura de libros que lo habían inspirado, como Blue Voyage de Conrad Aiken. Desesperado, tomó un tren a Birminghan buscando el apoyo de su amigo Martin Case, con quien había pasado la navidad de 1931 mecanografiando una de tantas versiones de la obra. Cuando llegó a la estación Malcom habló por teléfono a su amigo diciéndole que el trabajo de dos años se había perdido. Al encontrarse con el escritor, Case no ocultó su alegría al decir que había rescatado del bote de basura las copias al carbón, las hojas descartadas y los apuntes producidos al construir la obra.Malcom trabajó arduamente con este material hasta reescribir Ultramarina. Fue cuando recibió una carta de Chatto and Windows comunicándole que realidad sus editores no estaban muy ansiosos de publicar su novela, pero que cumplirían su compromiso si así lo deseaba. Lowry decide entonces romper con la Chatto. Para su fortuna, logró colocar al poco tiempo Ultramarina en la editorial de Jhonathan Cape, quien puso la obra dentro de las novedades de otoño de 1933
y le pagó 40 libras como adelanto de sus derechos de autor.

No podías tener un blogg en 1985

No. Pero podías ir al cine a ver "Back to the future" para oír las canciones de Huey Lewis and the News o alguna Oldie de Chuck Berry, o quizas caerle a"Buscando desesperadamente a Susana" la cinta donde vimos a una inicial Madonna con su atuendo New Wave semi punk. No podías tener un Blogg, aunque si un diario. Acabo de encontrar el mio, y caray. Tenía 13 años en 1985.

Me interesó al instante una nota de agosto. Eran vacaciones e iba a pasar de 1o a 2o de secundaria. Una relación de grupos y canciones que sonaban mucho esa temporada. No tenía nada que hacer por lo visto. En esa época salía cada año un acetato llamado "Llena tu cabeza de rock". Hice el apunte del de 1985:

Bailando en la oscuridad-Bruce Springsteen
El guerrero-Scandal
Ho Sherrie-Stevie Perrie
Aquí esta ella-Bonnie Tyler
Chicos del verano-Don Helen
El dinero lo cambia todo-Cindy Luoper
No puede contra ese sentimiento-Reo Speedwagon
Extraño en el pueblo-ToTo
Mama todos estamos locos-Quiet Riot
Despiertame antes de irme-Wham

¿A cuántos reconocieron? De todos ellos solo vale Springsteen. Volvería a oír a Toto por morbo y

a Cindy Louper por razones sentimentales. Los demás se pueden ir al caño. Se suponía que estos discos serían algo así como termómetros anuales del Pop, pero como era obvio, se iban más por los hits vendibles. Casi nunca estaban los mejores grupos de la época. Lo curioso de pensar en 1985 es que fué el tope de la originalidad de la cultura Pop. Nunca volvió a ser tan "nueva".

Después de ese año empezaría el reciclaje. En la segunda mitad de los 80s(tan dominantemente fresa) se emularía a los 50s, los 1990s tuvieron un barniz 60s y 70s. Muchos grupos de rock hicieron carrera con variantes de un disco aparecido en 1975 llamado Never Mind The Bollocks

de, ya saben, Sex Pistols. Y no era que la musica no aguantara o que el rock dejara de encontrar salidas interesantes en la tecnología. Pero de pronto uno ve alguna pelicula inglesa de 1983 y observa a eso(a)s tipo(a)s medio Punks, medio New Waves, tan ultramoderno(a)s, con algo de Police o Blondie o The Cars que no deja de ser seductor. Da curiosidad verlos manejar discos de acetato, llegar a una oficina de la policía(el punk) con grandes archiveros y máquinas de escribir. Hacer fila en un teléfono de monedas. Sin computadoras personales, ni celulares, ni internet. Y menos con un blogg. Mi diario ya tiene las hojas amarillentas, el resorte está roto y hay una mancha en la parte donde me estoy quejando de los Wham por fresas.

Jean Genet. "El condenado a muerte"

Esta tranquilo, agitando suavemente su cafe, mirando pasar a la gente desde su mesa en un local de Montparnasse, en París. Nadie puede imaginar que este discreto parroquiano de 27 años, medio elegante y medio bohemio, se escapó de la casa-hogar donde fué abandonado al nacer, pasó parte de su adolescencia en la cárcel y ahora es buscado por desertar del ejército. En el bolsillo de su saco guarda un ejemplar de la poesía de Rimbaud, y como el poeta vidente, también ha estado viajando a pie por destinos como España y la Europa central. Se levanta, camina hacia su casa, no muy lejos de ahí, cerca de la Plaza Pigalle, un barrio donde abundan los travesti y donde la renta es más barata por eso. Su deseo ahora es marachar a Africa. entrar por Argelia y de ahí al Congo. No sabe cuando realizar ese viaje, quizás a fin de año. Ya es de noche cuando llega a Pigalle. La cerveceria de la plaza esta llena de clientes y aún luce animada. Jean Genet entra en ella para que la noche pasé rápido y para que las ideas fluyan libremente con una cerveza. A fines de 1938 nos encontramos con que Genet ha sido arrestado en Marsella. No es un robo el motivo, sino unos papeles a todas luces falsos que ha presentado en el puerto de camino a Africa. La policía revisa su expediente y no es dificil descubrir el asunto de la deserción. Es entonces trasladado a una prisión especial, "La Santé", donde tiene que comparecer ante dos tribunales, uno civil y otro militar. Genet deduce que su condena puede variar de uno a cinco años. En la cárcel los recuerdos lo invaden.Su arresto anterior, los viajes, y de pronto siente deseos de escribir. Curiosamente encuentra su celda ideal para hacerlo. Le escribe a una amiga: "aquí estoy solo. Mi celda es grande y limpia y estaría encantado si no fuera por un intenso frio que comenzó a manifestarse hoy...probablemente me juzgarán dentro de doce días". Pero el empuje definitivo a la escritura lo obtendrá de sus compañeros. Entre los detenidos hay uno que escribe poemas a su hermana, poemas que ha Genet le parecen cursís e idiotas. Irritado, les dice que él sería capaz de otro tanto. Los presos aceptan el desafío y Genet escribe "El condenado a muerte", que les lee un día. Sus primeros críticos escuchan la lectura silbando y haciendo bullas. Uno de ellos le dice "versos como esos los hago yo todos los días". Cuando sale de la cárcel años después, se encuentra con una Francia ocupada por los nazis. Con todo, espera seguir trabajando el poema, que publica por su cuenta en 1942. El condenado a muerte deslumbra a Jean Cocteu, quien se encargará de "descubrir" a Genet mas tarde.

Comentario sobre The Gillmore Girls

Me entretiene este programa de televisión. No solo porque me gustan Lorleal
y Rory. O porque la abuela Gillmore sea un anacronismo interesante de ciertas tradiciones norteamericanas del este. Aquí aparecen algunos personajes que los gringos consideran Freaks.¿No vieron el capítulo donde quieren correr de una cafeteria a Norman Mailer(en persona) porque solo toma té y habla todo el día?¿o aquél de los dos Edgar Allan Poe, que después de recitar pomposamente The Raven por partida doble, se desgañitan por llamar la atención de Lorleal? Solo a los gringos se les ocurre celebrar un "dia de Allan Poe", disfrazar a un montón de tipos con su atuendo, y luego producir un programa de televisión donde se haga escarnio de ellos. No digo que no se lo merecieran pero ¿por qué correr al pobre de Mailer? Por cierto, se imaginan si aquí celebraramos un "Juan's Rulfo Day"¿Cómo sería disfrazarse de Juan Rulfo? Otros freaks serían los extranjeros. Pero en este caso el programa no es tán original.¿En qué serie o película gringa no aparece un francés mézquino? Tanto francés mézquino veo en el mundo anglosajón que me dan ganas volver a ver las peliculas de Godard o de Truffaut. Aparece igualmente una chinita simpática que toca la batería y tiene problemas con su madre porque se ligó a un gringo.¿Désde cuando los chinos son simpáticos para los gringos?¿hacen muchos negocios con ellos actualmente o qué? Por que con la escepción de los "Honk Kong boys" no aparecían ni los de Formoza.(Los del Barrio Chino de San Francisco no cuentan, aunque siempre tenían un aire delincuente que los relacionaba con el opio) Ya sé que está demás decir que lo mejor son ellas. Me gusta Lorleal cuando evade las invitaciones de su madre a comer, la manera que tiene de entusiasmarse, sus comentarios salidos de algún medio seudoizquierdista, sus ojos o bien su expresión. Me gusta Rory cuando se entristece, esta en medio de una preocupación, o se apropia de un árbol en Yale.
Fuera de esto, no es más que otra serie gringa donde presenciamos las peripecias y las "preocupaciones" de la democracia de los dueños de abarrotes, dulcerías, globerías, pastelerías, en fin, del gobierno de los pequeños propietarios.

Sobre tecnología y formatos. Pregunta de ayuda

Antes me peleaba con la tecnología. Tarde mucho en abrir una cuenta de correo y más en editar un blogg. Ahora la tecnología se pelea conmigo, como antes el hecho de llenar formularios. Por alguna razón me ponían tenso, será por que llené muchos que iba a entregar a Hacienda. Trabajaba en un periódico donde me pagaban por honorarios y me tenía que dar de alta. Hay voy, a darme de alta. Al día siguiente tocó a mi puerta un gorila que se decía policía fiscal. Con una expresión entre burlona y suspicaz, me dijo que me iban a multar por que me había dado de alta dos veces. Dos veces, no mames, ¿Qué había hecho? Fuí al día siguiente a las oficinas de esa dependencia. Me equivoqué de camión y luego me baje una cuadra después. Pues nada, que había confundido el tramite "reinicio de actividades", con "el darme de alta" que ya había hecho. A sí, hace ocho años, me dije, cuando trabajé por primera vez por honorarios(solo me pagaron un cheque con eso) . Ya ni me acordaba. Por eso llenar cualquier formulario me pone nervioso. Los de Hacienda para reportar los impuestos eran larguísimos, tamaño oficio y jamás los entendí del todo. De tanto en tanto resultaba que ya los tenias que llenar de manera diferente y ni forma de enterarte, simplemente te llegaba el reporte a tu casa, y que te presentaras a las oficinas, si no multa. La tecnología se pelea conmigo, como antes los formularios: se supone que puedes entrar a comentar un blogg con el mismo Password que usas para acceder a tu propio blogg. Tengo dos días tratando de comentar un blogg con ese password, pero me rebota.¿Qué carajo pasa? ¿Ya cambió la forma en que puedes entrar a comentar? Pinche máquina de mierda. Alguien, algún ser humano de esta comunidad blogsférica ¿puede tener idea de lo que ocurre y tiene la amabilidad de ponerme al tanto? ya se que ahí estan los temas de ayuda, en inglés(que leo muy mal) pero ninguno de ellos parece tratar este problema. Parece que me voy a seguir peleando con la tecnología.

Televisión

Domingo en Chihuahua. Calor, tranquilidad relativa en el barrio. Enfrente de la casa hay un templo de Los Santos de los últimos días y la calle esta llena de los autos de sus opulentos feligreses. No han venido a realizar su acoso habitual los Testigos de Jeohva, por lo que puedo tirarme a ver televisión. En este momento lo único que me gusta ver son las series norteamericanas de Warner Chanel y Sony.La televisión por cable esta bien, pero esta demasiado saturada de canales gringos. El History Chanel tiene el muy particular y fascista enfoque del Partido Republicano(aunque no deja de tener algún programa interesante)y hay como cinco canales de peliculas tipo Hollywood. Puta. Si hubiera la opción, eliminaria la mitad de esos canales y buscaria programar algunos de Europa o Sudamerica. Uno japones o coreano. Nada como la diversidad. De los canales Estadounidenses me quedo, cerrando los ojos, con los de las series. De hecho las veo bastante, como hoy. Pasan una tras de otra. El gringo que tiene una casa de madera en un suburbio de clase media. Los amigos que comparten un departamento en Nueva York. Un par de mujeres encantadoras que viven en un idilico pueblo arbolado, de donde sobresale la punta de una iglesia. Dos médicos, uno negro y uno blanco, en un hospital ligándose a las enfermeras. No se, la vida norteamericana a tráves de las series puede llegar a ser tan dinamica, hilarante o seductora que uno se olvida de la podredumbre que hay debajo, pasas por alto lo estupido que puede ser. Pero mientras las estás viendo funciona. Quero ser periodista en Nueva York, tener una librería en San Francisco, conducir un coche deportivo en Chicago. Si, carajo. De pronto un foco se prende en mi interior.Odiosos gringos puritanos protestantes. Eso se ve tambien de manera incidental en esos programas. Los odio. Voy a cambiarle a Televisión Española(TVE) para ver que pasa.

Jhon Reed. Una Biografía.

Hoy por la mañana empecé a leer la Biografía que Robert A. Rosenstone escribió sobre Jhon Reed. Conocemos su infancia en Portland, Oregon, su permanente huída de los adultos, la vida solitaria y hosca del colegio,y más tarde, su ingreso en Harvard. La lucha que sostuvo contra el sistema de los clubes y asociasiones estudiantiles elitistas.Y la manera en que apenas se rozaba en ellos. Me recordó las contradicciones que casi por esas mismas fechas vivió Fitzgerald en Princeton. Ambos hablan de Renovación y Renacimiento, de cuando esas instituciones salieron de su relativo aislamiento para enfrentar las nuevas corrientes de pensamiento radicales que aun no habían permeado en el país a principios del siglo XX. Como me recordó "A este lado del paraiso" del propio Fitzgerald. Ah, esas universidades del este de los Estados Unidos todas roca y madera. Todo llevaba a ese contexto últimamente, hasta se pudo ver en televisión a la eterea Rory Gillmore asistir a sus primeras clases en una universidad de este tipo. La verdad es que no me deja de llamar la atención ese mundo. El campús universitario, los dormitorios,las agrupaciones, los periódicos estudiantiles.La obseción por el exito social como motor de las actividades. Me hubiera gustado escribir en un periodico estudiantil de ese tipo. Fitzgerald escribía tanto poemas, como obras de teatro y crónicas de futbol américano. Pero volviendo a Reed, no deja uno de sentirse atrapado por su impulso.Su salida de la universidad, los viajes por Francia y España a pata,la voluntad de escribir. Y eso que apenas voy en la parte en que se muda al barrio de Greenwich Village en Nueva York. Ya vamos viendo a ese escritor viajero que mas tarde buscará las revoluciones en diferentes países. Esa es la parte que más me gusta, la del traslado, la errancia y el nomadismo, siempre enfrentando una nueva realidad.

¿Quén le teme a la Iliada?

La Iliada de Homero. Estaba programada para la clase del viernes a las 7:00 P.M., pero no, era un texto importante y ese día media clase solía largarse temprano a la cerveceria, por lo que la cambie para el lunes. Bien. El lunes llegué temprano a la clase y escribí en el pizarrón con letras grandes LA ILIADA, mientras los muchachos iban llegando.
-¡La Iliada!-exclamó uno de camisa de cuadros y cachucha-¿Sabe por qué me tiré al camino del alcohol, profe?
-¿Por qué?- pregunté sin dejar de apuntar algunos datos de la obra en el pizarrón. La iliada y el camino del alcohol, OK. A ver que dice.
- Porque una maestra del Colegio de Bachilleres donde estaba nos la encargó en verso.
-¡En verso!
-Nos la pedía de memoria.
De la televisión a la Iliada en verso.No lo culpo. Bien por nuestro sistema educativo.Tres muchachas más llegaban hablando en silencio y acomodándose en sus pupitres. Había un tipo atrás de ellas. Un empleado del Sam's, me parece, una ferreteria de ventas al mayoreo. 2 tipos más adelante.
-Muy bien-tome aíre-esta es una de las obras mas apasionantes de la literatura.
-profe-dijo el de la cachucha-me deja salir es que...
Puta. Ya la había leido en verso ¿no?
Después de dar toda una serie de datos históricos indispensables tome una decisión.
-No vamos a leerla ahora-dije moviendome al centro del aula-antes les tengo que contar
la pelicula de la Iliada.
Tenia que moverme. Gesticular. Sacar el conejo del sombrero. un Zeus novato va arreglar el problema de la sobrepoblación de la tierra, empecé. Más tarde: la diosa Eris lanzando la Manzana de la Discordia por que no le dejaron un lugar en la mesa del banquete. Puta. Las tres chavas reaccionan por lo que dice la manzana("para la más bella"). Pero todos saltan
cuando se enteran de que Helena nació de la violación de un cisne por Zeus.
-¡violó un cisne¡-exclamó el empleado del Sam's-¿y qué le pasó?
Recientemente el noticiero local había dado la noticia de un vato que llegó a urgencias
al Seguro porque se le habían infectado sus genitales despues de haber intentado coger con una perrita.
-Nada-contesté-era el padre de los Dioses.
Los reyes Aqueos, antiguos pretendientes de Helena, juraban defender a su esposo Menelao en caso de una cornamenta vergonzosa. Los dos tipos del frente, junto con el empleado del Sam´s, reccionan.
-¡como que!-dice un tipo del frente ahogándose.
Los Aqueos estan frente a las murallas de Troya. Tienen combates. Descansan después de que los troyanos se encierran en su ciudad. Relato con detalles como los Aqueos sacrifican un toro a los dioses, lo cortan y lo asan. Silencio. Ojos bien abiertos. Todos sabemos de lo que estamos hablando, se siente en la respiración. Pero una cosa no checa.
-¿Por qué con vino?-dice el otro tipo del frente.
-Los Aqueos eran unos barbaros que no conocían la cerveza-digo con delección.
La parte del caballo de madera hueco ya la conocían, la habían visto en alguna parte.Claro.Los Aqueos ganan la guerra. Bien. Así que eso era, parecen decir todos con sus rostros relajados.Vaya, así fue. Suspiro. El empleado del Sam's permanecía inquieto.
-Pero era medio puta ¿no se le hace profe?
El viejo Homero escandalizando a la people 2500 años después.

Una Minibiblioteca

Volver a Chihuahua 10 años después y visitar la Biblioteca del Cidech(la de mi infancia y adolescencia) puede ser decepcionante. Que jodida está. Es decir, puta, yo ya sabía que albergaba pocos libros,pero no sabía que eran tan pocos. Es lo que me agrada de la ciudad, vienes gustosamente a ver a la raza, pero si te quedas más tiempo que unas vacaciones rencuentras tarde o temprano todas aquellas cosas que te hicieron marcharte. Como me quejaba de la falta de libros(o de trabajo, o de opciones vitales, etc.) No podías conseguir "El Arte de la Poesía" de Ezra Pound u otros títulos de Grotowsky o Antonin Artaud. Y creanme que cuando me paseo entre los libreros del Cidech un sentimiento especial me invade. Es como volver a los 20 años de edad. Los mismos libros siguen ahí. No que no haya buenos, pero que los mismos títulos sigan ahí despues de 10 años.Puta.Ni un autor de la literatura española de los 1990s. Ni soñando encuentras a Vila Matas o a Muñoz Molina. Y que tu dijeras, ok, pero tienen puros clásicos, pues ni eso. Solo dos libros de Quevedo. Uno de Goytisolo, y no el más importante. Uno de Baroja. Uno de Valle Inclán. Tres de Dostoievsky. Olvidate de las "Memorias del subsuelo" o "Los Endemoniados". Olvidate no digamos de Miloz, sino de toda la literatura de Europa del Este. Puta esta biblioteca está apenas para no morir. Pero a que sorprenderse, si yo ya sabía que esta no es una sociedad lectora. Sin embargo pude reencontrar la padrisima colección de "Las Grandes Obras del Siglo XX", que tiene títulos importantes de Faulkner, Vargas Llosa, Hamsum, Malroux, Colette y un largo etc.,con una encuadernación chingona en color vino. En esta colección leí Rayuela por primera vez, por lo que volver a verla me trae unas evocaciones muy agradables, de un otoño de hojas secas de Sicomoro. Eso por el lado de la literatura porque por el lado de la Teoria Política el Cidech tiene puros libros que otras bibliotecas del país ya descontinuaron. Aunque eso tiene sus ventajas. He encontrado dos libros sobre Socialismo Autogestivo Yugoeslavo que no había visto ni en la Facultad de Ciencias Políticas. Es curioso que la biblioteca más importante de una sociedad tan pacata tenga tantos libros de Marxismo, Historias de la Internacional, Rosa de Luxemburgo etc. Orale. No mencione los horrorosos ejemplos literarios del Realismo "socialista" que aún se guardan aquí. Muchas cosas si merecen ser descontinuadas.

Pero en fin, lo único que me consuela es salir de la minibiblioteca, dirigirme caminando a la Universidad y ver pasar una chava buenisima cada 10 minutos.

Comentario sobre el clima

Hace años que me fuí de Chihuahua. Ya ni recuerdo con exactitud los grados de la temperatura. Solo sé que hace mucho calor hoy y más en Agosto. Cuando se hace referencia al clima en el texto Nunca den clases de literatura, no pueden ser arriba de 12 grados, sino arriba de 30 grados centígrados. Tomenlo en cuenta si lo leen.
Aún no se manejar bien todos los recursos de este blogg, cuando encuentre la manera de corregir directamente el texto lo haré.